VENCIDO POR LAS SOMBRAS

EL PADRE SIXTO

2011-07-06T13:28:00.000-07:00

-PRÓLOGO-

Aquella extraña y sórdida mañana de junio parecía que el sol tuviera el tozudo empeño de surgir como fuera, entre las nubes que acababan de dejar un suave manto de húmedo frescor en el ambiente, y que parecían tener la voluntad firme de quedarse donde estaban: cubriendo el cielo, negándole la victoria al Astro Rey.

El agua de la lluvia había estado cayendo de forma leve pero insistente, colándose en el paisaje estepario como una cortina blanquecina de hermosa seda casi transparente, a veces ligeramente tupida, que lo impregnaba todo con su cándida perseverancia hecha de una languidez particularmente poética, a la vez que melancólica, que evoca la persistente lluvia caída durante horas de forma suave pero constante.

El día que había comenzado gris desde la madrugada hasta el alba, supo tornarse blanco y volverse azul al abrazar las primeras horas de la tarde, regalando a los viandantes la agradable sensación de respirar un aire completamente puro, limpio y eso a pesar de la creciente polución producida por los humos de las fábricas, de las últimas calefacciones (algunas todavía de madera y de carbón), de los automóviles implacables en su ir y venir, y de un sinfín de chimeneas de las que salían largos y constantes haces de misterio, parduscos e informes que habían de recorrer el cielo sin destino definido, sin un peso mensurable, hasta perderse y difuminarse desintegrándose en la inmensidad de la atmósfera que, a pesar de no se llegarse a ver, se iba ensuciando con ese humo que terminó convertido en millones de microscópicas partículas lejanas cada vez más distantes entre sí, que poco antes viajaron juntas en un vuelo lento y espaciado, formando una columna amorfa de aire espeso, unas veces gris otras quizá blanco, amarillento en ocasiones, siempre ocre al pasar por la boca cuando era respirado.

Le gustaba caminar a solas, disfrutando de la sensación que produce inhalar el aire puro, deleitándose en el regocijante empeño de abrir los pulmones para dejar que se llenen de ese frescor que permite sentirlos más amplios, como si tuvieran más capacidad para recoger el aire purificado por la lluvia matinal; un aire que transitaba mucho mejor así de limpio desde la nariz hasta los pulmones, como un gratísimo regalo: el padre Sixto.

Así que, del modo que se había presentado el día, concluida la insistente de lluvia poco antes, todo invitaba a dar un largo paseo. Poder disfrutar del acto, a veces inconsciente, de respirar como pocas veces, y sentirse henchido de una nueva energía que quería emplear recorriendo campos de yerba y pinares húmedos, como si la fatiga no existiera y el cansancio se hubiera perdido en el recóndito mundo del Olvido, en el que sin quererlo se pierden tantas cosas: el padre Zacarías.

No tenía que trabajar por la mañana y se adentró, sin apenas pensarlo, en una ruta plácida, recorrida a pie, que no planeó, que dejó que fuera obra de su intuición hecha verdadera fruición; que se fue construyendo a sí misma, cruzando calles primero, atravesando senderos después, y paseando por riberas de arroyuelos, poco más tarde: Javier.

El mes de junio había comenzado triste y fresco, casi otoñal, pero con el aire más puro que de costumbre sin que eso hubiera de ser presagio de nada en particular.

El sol que aquella mañana no había logrado vencer al manto de nubes, ya por la tarde secaba con dedicado empeño los charcos que surgieron desde la noche y calentaba con generosidad toda la ciudad y sus alrededores. Bastaba una leve camisa para pasear por la calle a gusto sin que se precisara llevar más ropa encima.

En sus vidas ya nada sería igual, porque ya nada podía seguir siendo lo mismo. Cuando muere un ser querido, y sobre todo si la muerte es asaz absurda y asaz violenta, todos mueren también, siquiera un poco, con la persona amada que se ha ido, y dejan de ser quienes eran para convertirse en reflejo de diversos aspectos del espectro de quien ha sido quitado del medio sin causa, sin que nadie lo entienda ni lo pueda soportar cada vez que lo recuerda: constantemente.

la veleta nocturna (Fernando Cartón Sancho)

2010-04-03T00:08:00.000-07:00

PRESENTACION DEL LIBRO EN VILLALPANDO

2010-03-17T12:25:00.000-07:00

Me acerco a ti
y tus brazos han rodeado mi cuello
me has besado los labios
y mi voz ha callado en ese beso.

Tu ropa ocupa mis pies
y la mía tu silencio,
mientras acaricias mi pecho
los labios saborean tu anhelo.

Juntos los dos nos fundimos
en un solo movimiento
y dejamos escapar el aliento retenido
mientras de los poros emana
una gota y otra de tiempo.

Estamos unidos de instantes,
cruzando nuestros propios cuerpos,
fluyendo del uno al otro
semillas de amor entero.

Tus pechos acarician mis labios
y mi sabor es ya sólo el de tu cuerpo,
mis manos conocen tu espalda
el cuerpo me tiembla por el cimbreo
de tus colosales hombros
engañando mi pecho quedo.

Cierras los ojos y ya no miras
pero tu sonrisa me dice
que no se acabará el momento,
que debemos seguir sentados
el uno en el otro, juntos,
los dos en el infinito tiempo.

Has mordido mi lengua seca,
he agarrado tu sonrisa
para recoger su sabor en mis labios
desde tu otra boca ardiendo.

Me acercas a ti como nunca
y te meces en mi cuerpo,
haciéndote dueña del instante,
ordenando en mi deseo,
hasta que del manantial oscuro
fluye su agua en tus senos
y recorre con su tibieza mansa
el color de tu postrer beso.

Nos hemos amado despacio
y se nos ha olvidado el tiempo
mientras acariciaba tu cuerpo...

2009-11-05T11:44:00.000-08:00

VENCIDO POR LAS SOMBRAS

No es fácil fingir entre los árboles
si el viento roza sus hojas invernales y tristes,
y la mirada del agua te espera en las esquinas.

Un charco sucio, una flor sin pétalos,
una huida desesperanzada...
y después de todo el recuerdo presente,
el recuerdo lejano que se va difuminando,
el recuerdo gris y opaco que termina por perderse.

Hoy sólo soy la silueta de una barca,
una vela ardiendo sin apenas cera,
un candil con la mecha desgastada.

Su luz empieza a oscurecerse entre las palabras,
las líneas de tinta negra, me lo dijeron,
no me interesaba estar sólo y me mentí.

¿Cuándo volveré a soñar como aquéllas noches,
cuándo será de día tan temprano,
cuándo me dolerán los oídos de mirarla,
cuándo estaré aquí para perpetuar su imagen?

El día es demasiado obvio para acercarme a ti,
la luz ciega las palabras que se dicen por la noche
y hace que ahora se sienta
vencido por las sombras.

Nos hemos acostado el uno con el otro,
sale el sol y la penumbra nos define.
¿dónde están las manos lánguidas,
los ojos sonrojados de llorar,
las miradas indecisas y rutilantes?

Es el sol o es la nieve quien lo engaña todo,
porque sin su presencia las sombras vencen,
las sombras son palabras de tules dulces,
son plegaria de noctámbulos.

En la palidez oculta de una tabla suspiro tu nombre
(la pluma tétrica y asesina tacha un verso más...
es de noche),
el invierno deja su hálito en las ventanas...
el vaho de sollozos hace méritos para volver.

Suena una campana lejana y muere un suspiro.
Los árboles no crecen por la noche,
sus voces se apagan y pierden sus últimas hojas...

Necesito que la hojarasca me deje correr.

Es de noche y las sombras me embriagan,
lloro la soledad y busco otra vez tu mirada.

Es tiempo de perder
ya no importa nada.

Es tiempo de perder. (No amanece)
Y yo sigo aquí vencido por las sombras.

..............

2009-05-09T01:26:00.000-07:00

Hoy me has recorrido con tus lejanos recuerdos
hoy me has acercado a tus deseos más sinceros
y has narrado en mis labios unos besos ajenos
una caricias que añoras al recibir las mías,
el calor de otro cuerpo que enfríe mis dedos.
Hoy sé de nuevo quien soy, para qué te vengo.

Recorres nostalgias retenidas
retienes el pasado sin que pase
y agotas el tiempo detenido
que recuperas cada instante

ESTAMOS AQUI.-

2009-02-02T11:34:00.001-08:00

CAPÍTULO I.-

Todavía estás en mi corazón como el día que te traje al mundo. Hoy ya hace un año, hijo mío, que con la camisa blanca que llevabas puesta desapareciste de mi lado; con la camisa nueva que habías estrenado ese mismísimo domingo.
¿Es que no sabían que tú también tienes madre y que yo tengo sentimientos? Pero no; dijeron que te llevaban, y que te llevaban porque sí, y vete tú a protestar ahora, cuando hace ya un año que te mancharon la camisa blanca de domingo.
Y qué va a ser de mí sin tí, con tu padre como está y con esta criatura todavía por criar... y yo, ya ves, sin tí, hijo mío.
¡La madre que los parió!, la de veces que me he acordado de ella. Pero qué salvajes, Dios mío. Te agarraron entre dos, uno por cada brazo y a la camioneta, sin más monsergas.
¡La madre que los parió! Un día los tenía que tener frente a mí, uno a uno; les iba a arrancar los ojos. Te lo juro, hijo, se los arrancaba sin pensarlo dos veces, con mis propias manos. Atajo de cobardes, asesinos de mierda. ¡Dios, qué asco les tengo!

____________________________________________________________________

- Se dice que la cosa anda más que fastidiada por la capital. Que los rojos lo mismo vuelven por aquí a darnos guerra.
- Como andes haciéndote caso de lo que se anda diciendo, estás tu apañado. No hay que hacer caso de esas habladurías de la gente.
- Ya claro, Venancio, eso se dice muy fácil pero como vengan, a ver si se lía, o no se lía.
- Que no hombre que no, descuida. Estamos seguros de que la capital es nacional y no nos la van a quitar. Vamos hombre, que ni tan siquiera lo van a intentar.
- Dios te oiga.
- Dios está con nosotros. Por eso vamos a ganar la guerra. No va a dar su apoyo ni su bendición a los que se han dedicado a quemar iglesias.
- Bueno, también hay en el ejército republicano gentes de bien, de misa diaria. Ya lo sabes.
- Mejor será que no hables bien de los rojos, ni de los que se lo merezcan. No te vayan a confundir con uno de ellos. Al enemigo ni agua.
- Pero contigo tengo confianza, ¿o no, Venancio?
- ¿Tu de qué lado estás?
- La duda ofende...
- Así me gusta, que tengas las ideas claras.
- Siempre las he tenido.
- Como yo, que me barrunto que me voy a apuntar a la Falange de José Antonio, porque me gusta lo que dicen y lo que defienden. Para mí España es lo primero.
- A mi es que la política... Venancio.
- La Falange no es política, amigo, es patriotismo y lealtad a Dios, a la Justicia y a la Patria, a España.
- Ya, claro... visto así...
- ¿Qué?
- Pues que tienes toda la razón en lo que dices.

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¿Sabe una cosa padre?, esto es una mierda. Sí, es que una va a perder hasta la fe, porque con la de cosas que me han pasado ya, como para no perderla. Si es que no es para menos. ¿A ver, por qué me van a matar a mi Marcos?. ¿Qué ha hecho el pobre, a quién ha matado él?. ¿Dónde está la justicia?. ¿Dónde está Dios para que me lo salve?
Mire padre, yo no sé si usted es de los unos o de los otros, pero creo que me va a guardar el secreto de confesión, porque de usted al menos lo que sé es que es un buen cura.
Estos días no hago nada más que alegrarme de que esos jodidos fascistas se mueran de hambre en el frente. Son unos desgraciados que van matando a diestro y siniestro, sin fijarse en nada ni en nadie. ¡La madre que los trajo...!
Perdóneme padre, sí ya sé que no debo decir todas estas cosas, ni alterarme en el confesionario, pero a ver cómo coños quiere que esté. Demasiado es que no me haya dado todavía por llorar delante de usted, y eso es porque ya me tiré yo toda la noche llorando y ya no me quedan ni lágrimas, ni ganas de llorar.
Puede usted imaginarse como estoy, ¡Dios mío, qué desgraciada soy, qué desgraciada! Si es que no tenía una que haber nacido. Ya, ya sé que eso no se puede decir, que es pecado desear la propia muerte, pero déjeme usted por lo menos que me desahogue, ¡coña!

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No, por supuesto que no; lo recuerdo perfectamente; tenía pantalón negro. No era verde. Estuvo mirando aquel escaparate y luego le dispararon tres tiros, pam, pam, pam, o tal vez cuatro.
No se cayó de repente, incluso parecía que no le hubieran dado porque siguió mirando el escaparate que, por cierto, estaba hecho añicos, dio media vuelta y, zas, nada más dar dos pasos, se desplomó y se cayó de bruces al suelo, muerto. Menuda leche se arreó con la cabeza contra el suelo el tío.
Vino la Guardia, rodearon la zona con sogas. La gente se apelotonaba curioseando y contando fantasías. Tú dirás lo que quieras, pero el pantalón era negro, tan negro como este trapo que tengo aquí.
¿No le conocías, verdad?, yo tampoco, sólo me sonaba la cara, solía verle por esta calle de vez en cuando y se paraba a mirar escaparates. Dicen que era un bicho raro, que andaba metido en líos de prostitutas y en la cosa de venta de pistolas; que si aquella muerte era un ajuste de cuentas o alguna venganza, no sé.
Al día siguiente salió en todos los periódicos, y hasta en la radio, lo que no salió fue el pantalón, no se veía nada más que la cabeza del muerto, tan normalita, como si estuviera dormido. Los asesinos le dispararon al pecho, por eso no tenía la cara manchada de sangre. Creo que se quedó con los ojos abiertos y todo. Ya ves tu, como si estuviera vivo.
Claro que la Guardia vino para interrogarme, y les conté lo que había visto, que no fue mucho, porque los disparos los oí, al asesinado le vi desplomarse, pero lo que no sé es de dónde le vinieron los tiros. Lo que sí que les dije es cómo iba vestido el muerto, y el pantalón era negro ¿sabes?, negro como el carbón. De eso sí que estoy completamente seguro.

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- ¿Qué estas haciendo tan callado a estas horas de la noche, Carlos?
- Escribo y me vuelvo loco.
- ¿Y qué escribes; si no hay casi luz...?
- Cosas mías, Marcos. No necesito luz para escribir.
- ¿Me lo lees, o me dejas que lo lea yo?
- Venga, te lo leo; tu sólo escucha y no te rías, que no estoy yo para risas:

“Rogaría a las estrellas que no bajaran a mirarme cuando estoy borracho, porque su luz me haría enloquecer de temor, cuando mis ojos, casi cerrados por el sueño, fueran esculpidos por la luz y el calor.
No hay modo de entender a la miseria, no hay modo de echarle la culpa al amor o al viento. En el lamento de la oscura profundidad de una caverna inmensa, siempre surge la luz una mañana cualquiera, y asoma su brillo hasta el confín último por el que el rayo mínimo o el haz inmenso, penetren para llegar al suelo de barro.
Pienso cómo me voy a envolver en esa espesa niebla, cómo las extrañas garras del tiempo habrán caído sobre mi cuello para agotar su espacio, cómo mis manos permanecerán inmóviles, junto al pecho, casi cruzadas, cuando entonces ya esté completamente muerto.
El tiempo es tan arduo que me desespera su existencia, me acaba; zumba en lo más profundo de mis oídos y parece que quisiera acabar reventándome los tímpanos.
Quizá hasta sea feliz en el momento en el que una ráfaga de Nada cubra mis ojos y me vea transportado por el vacío, flotando hasta el infinito de mi mismo, hasta el límite de todo lo que soy.
Sueño con mi orbitar incierto, con mil giros y vueltas a través del absurdo, viajando inconscientemente a través del tiempo no transcurrido, del tiempo que nunca jamás volverá a existir para mí ya. Incluso me parece que ya no hay tiempo, que el “pienso cómo me voy a envolver en esa espesa niebla” y el “incluso me parece que no haya tiempo” son un ahora, un presente constante, impertérrito, imperecedero, único, total.
El tiempo no pasa porque siempre es presente.
No se trata de entender lo que digo, sino de sentir ese dolor en tus propias venas. De llegar a sentir como si la sangre fluyera con lentitud, como si fuera más espesa; como si el corazón apenas latiera por culpa de un peso invisible que me oprime el tórax.
Es difícil describir cómo se siente uno cuando sabe que, más pronto o más tarde, va a hallarse sumido en esa larga tiniebla de incertidumbre y de horror. Me gustaría, por ahora, poder volar con mis recuerdos, para perderme en la infinitud de los mares de sombras que tengo”.
- Carlos, me ha gustado oírte porque es muy bonito lo que escribes, pero su contenido, lo que dice, me da pena. Deberías animarte, sería mejor para ti.
- ¿Por qué será tan difícil dormir cuando la muerte me espera?
- Por miedo; el miedo produce insomnio.
- Tú no sabes nada de mí y sin embargo, me escuchas como si fuéramos amigos de toda la vida. Me quieres comprender, me das ánimos y dices que esto no importa. Tú mismo vas a morir a mi lado y dices que no importa. Entonces, ¿qué es lo que importa?
- Creo que me has contagiado tu miedo, Carlos.
- Sigo hablando solo mientras mi compañero de celda duerme sobre un jergón de lana sucia. La noche está plagada de estrellas y la luna nueva no se ve en el cielo. Para mí todo es niebla densa y húmeda mojándome los párpados al pestañear; humedad retenida en los cabellos, que se puede atrapar con la mano. En realidad esta noche no es sino una noche más de un día cualquiera, como muchos otros. ¿Sigues despierto, Marcos?
- Sí, es que me parece como que no puedo moverme, ¿será el miedo?
- No, son las ganas de vivir.
- Qué más dará; el miedo o las ganas de vivir, da lo mismo. Si tengo miedo, si me siento pesado, incapaz de moverme, es porque tengo ganas de vivir.
- ¿Aunque sea toda la vida en esta celda asquerosa?
- Lo que importa es vivir, qué más da dónde, otros pasan hambre y calor; el caso es estar vivo.
- Probablemente eso no lo sea todo, hay otra cosa más.
- Sí, ya lo sé; la libertad.
- Dejemos de soñar..., es mejor tratar de conciliar el sueño.

UN RECUERDO

2009-01-09T09:49:00.000-08:00

Recuerdo unos ojos tristes
que no son los tuyos,
recuerdo una mejilla pálida
que se humedece poco a poco,
por una lágrima y otra
que caen hasta los labios
y circulan por la piel
mojando de melancolía la noche.

Suena el violín, pero son yedras
suena el oboe, pero son ramas de haya,
suena la clave y son mis pisadas.

Intento no llorar de nuevo
pero veo cómo surge tu rostro
y se me queda la piel de nácar
y se me escapan las lágrimas
dejando que ensucien mi sonrisa
y me atrapen la mirada.

El cincel de agua no cesa
y convierte mi barro en arcilla
o en granito despedazado por tu ausencia.

Estoy a punto de morir
y se me escapa el aliento
entre hachas de oro mal bruñido
que me encogen el corazón y la palabra.

Mis ojos se han cerrado para siempre
y flautas de hombres desconocidos
tocan en una sinfónica ventisca
el réquiem por mi alma inexistente,
por mi sombra por ti olvidada,
por mi piel ya descarnada
por mi pelo venido a tu sonrisa,
por mi postrer verso, ya sin estancias.

LA LUNA

2009-01-09T09:38:00.000-08:00

Luna; mi luna, nuestra luna,
describes con tu redondez
la belleza de sus ojos
y la mirada perfecta
que ilumina esta precisa noche.

Luna; sueño o lamento,
proyección de mis deseos,
flujo de sentimientos
que en la profundidad del día
acercas nuestras palabras.

Luna que los dos vemos,
cada uno en nuestra distancia,
y con su deseo perdemos
cada momento que pasa.

Afrodita nocturna, diosa blanca,
belleza que la noche regala,
sonido de luminosidad,
disco perfecto de hermosura.

Luna bella, luna llena
mujer de ojos serenos
mujer de miradas perdidas
noche tranquila, luna llena.

ITALIA DESDE EL RECUERDO

2009-01-07T23:59:00.001-08:00

Venecia, 26 de marzo de 1.984

Me he sentado en el Café Florián de la Plaza de San Marcos, observando el vuelo de las palomas y dejando transcurrir plácidas imágenes por mi memoria.
Veo volar el aroma del tabaco hasta el techo con bellos frescos de la sala de té... Se oyen unas sonrisas; conversaciones cadenciosas en cualquier lengua y yo aquí, sentado cerca de tus ojos, apreciándote en el agua, en el viento, en la sombra del sol.
El aroma y la suavidad de la bruma me ayudan a recordar cuánto te quiero, me elevan por encima del suelo al caminar, mano con mano, sobre estos señeros canales venecianos.
Cada gota de agua es distinta. Cada casa vetusta supone una situación inefable. Cada góndola es un sueño que espera no volver a repetirse por no acabar y ser eterno.
Tú me miras, yo sonrío. Me regalas una caricia y nos recordamos. Somos un diávolo que juega con el pensamiento, mientras el humo acaricia las paredes a mi espalda y la tuya es mi deseo por fin hecho regalo cierto.
Unas miradas desde fuera me recuerdan el anhelo de un largo paseo entre la palidez secular de estos palacios y la plácida mirada de tus ojos cada día más serenos.

- OOO -

LA MIRADA DE ASTARTÉ (A OLLADA DE ASTARTÉ)

2008-12-03T23:38:00.000-08:00

EL BESO DE NARCISO

Tus ojos buscaban el color del Paraíso,
cuando braceabas en un mar de dudas
en busca de una playa de arenas oscuras
donde naufragasen tus besos.
Aún no conocías el sabor del abismo,
la necesidad de saberte mío,
el tacto de la piel que se arrodilla,
las manos posadas en el dintel preciso
que induce a internarse
en la conciencia nueva de las cosas.

Fue el beso dormido
el que ahogó la línea hábilmente trazada
por tus manos de Narciso.
Ya no hay más espejos donde mirarse,
tu rostro sólo precisa la silueta
en la que a mi sombra todo lo ilumina.

(De LA MIRADA DE ASTARTÉ. - A Ollada de Astarté

Por PURA SALCEDA)

UNOS DIAS DE JULIO EN LA REVISTA ABOGADOS DE VALLADOLID

2008-11-09T23:35:00.000-08:00

ABOGADOS DE VALLADOLID / Cultura / 44
ENTREVISTA A JESÚS FERNÁNDEZ MORILLO
por Sandra Movilla

Jesús Fernández Morillo comenzó a escribir
a la edad de 11 años, luego experimentó
con la poesía, cuando cursaba
octavo de la antigua EGB; recuerda que
eran sencillitas, y el tema principal no era
el amor, ya que estudió en un seminario y
las cuestiones amorosas estaban alejadas
de ese ambiente masculino y cerrado
donde estudiaba. ¿Qué diría el Arcipreste
de Hita?, ¿cómo no leer el Libro del Buen
Amor para mostrar a esos jóvenes el
motor de la existencia?
El letrado Fernández Morillo ha continuado
escribiendo todos estos años hasta llegar
a publicar una de sus novelas: “Unos
días de julio”.
¿Cómo comenzó en el mundo literario?,
¿qué encuentra en la escritura?
Escribía al principio para mí. Plasmaba en
los folios en blanco mis sentimientos y
sensaciones. Y después, con el paso del
tiempo, un día me planteé escribir una
novela que a mi me hubiera gustado leer.
Reflejo mi percepción de la vida en el
libro. En las novelas, generalmente, está
uno mismo; de distintas formas, pero
siempre hay parte de ti en tus obras.
¿Cuándo encuentra el tiempo para
escribir en este mundo nuestro tan
acelerado?
Escribo los fines de semana y , sobre todo,
en vacaciones. El libro “Unos días de Julio”
lo empecé a escribir en agosto de 2000,
estando de vacaciones en Asturias. Me
aburría, compré un cuadernillo y comencé
a escribir esta novela ambientada en Valladolid,
hacia 1875. Escribo a pluma, como
antaño, no rompo nada y corrijo poco.
Tardé cuatro años en acabarla.
Las lecturas determinan el estilo, la
temática, el quehacer literario.
¿Qué autores son los que más han
influido en su obra?
El autor que indudablemente ha marcado
mi trayectoria literaria es Miguel Delibes.Me
gusta su estilo aparentemente sencillo. Otros
autores con los que disfruto son Pérez Galdós,
Pío Baroja, Cela y Eduardo Mendoza.
Los clásicos también son determinantes en
mi percepción de la literatura. Evidentemente,
el influjo de Cervantes es patente.
¿Cuál es la temática y el estilo de su
obra,“Unos días de julio”?
La ambienté en el último cuarto del siglo
XIX, hacia el año 1875. Así que me documenté
sobre el Valladolid de entonces,
con figuras tan emblemáticas como Miguel
Íscar y Macías Picavea.Y hubo un libro que
me inspiró la idea de la novela;“Ofensas y
desafíos” de Eusebio Íñiguez, editado en
1890. Con la disculpa de un duelo, cuento
cómo era la vida en el Valladolid de finales
del siglo XIX. La construcción de los
personajes la desarrollo a través de la técnica
libre, se van conformando a lo largo
de la novela. Personajes como Carmela y
Eulogio, y su historia de amor, llevan al lector
por ese Valladolid.
El narrador es omnisciente, ¿cómo
presenta a esos personajes?
La novela tiene muchos diálogos, y de esta
forma se va conociendo a los personajes.
La he escrito en presente para mantener
la sensación de inmediatez. Me ha resultado
muy difícil escribirla así, y el narrador
también presenta los hechos en presente.
La obra transcurre durante siete días de
julio.
Esta obra gustará a todos los que se acerquen
a ella, el duelo, su hilo conductor,
hace que la lectura se haga amena y ágil.
Aproxímense a sus páginas y disfruten con
la lectura.
El autor Jesús Fernández Morillo, junto al Decano Enrique Sanz Fernández-Lomana y el Magistrado Juez
titular del Juzgado de Primera Instancia nº 6 de Valladolid Francisco Javier Carranza Cantera, durante el acto
de presentación de la novela en el Colegio.

EL RINCÓN DEL LIBRO. Por Carlos Gallego Brizuela

El día 16 de abril presentó Jesús Fernández
Morillo en el salón de actos del Colegio su
novela Unos días de julio después de que
el decano introdujese el acto y el magistrado
Javier Carranza la reseñara. El encuentro
—entre los asistentes, en términos proporcionales,
muchos más jueces que
abogados— resultó sencillo, sin estridencias,
pero constituyó un suceso inédito: en
ese lugar se han celebrado conferencias,
debates, discursos, etc., casi siempre sobre
temática jurídica, y excepcionalmente incluso
actos de contenido cultural, pero hasta
esa tarde nunca había acogido la presentación
de obra literaria alguna escrita por un
abogado miembro de la corporación.
El propio autor, que tiene los pies muy bien
puestos en el suelo, reconoció en la presentación
sus limitaciones, adelantándonos
que su obra es la propia de un aficionado.
Yendo eso por delante, debe también decirse
que la novela de Jesús Fernández
Morillo es un magnífico relato que hará
pasar unas horas de diversión y entretenimiento
a quienes la lean, además de permitirnos
conocer cosas interesantes sobre
nuestro pasado no tan remoto.
Jesús Fernández Morillo ha construido una
trama cuyo interés prende crecientemente
al lector a medida que progresa el relato,
dos de cuyos aspectos deben subrayarse:
por una parte, la destreza con que el autor
recrea el Valladolid del segundo tercio del
siglo XIX, callejeando por la vieja ciudad en
términos muy reconocibles y haciendo
intervenir a personajes principales de esos
tiempos (Miguel Íscar, Ricardo Macías Picavea,
Ángel Bellogín, principalmente); y,
por otra parte, su capacidad didáctica para
hacernos comprender la institución del
duelo, ese lance a través del que los señoritos
resolvían sus complejos de diversa
índole, demostrando en todo caso que no
tenían mucho cacumen. Para ello el autor
ha hecho un notorio esfuerzo de documentación
pues, según nos dijo, la circulación
por el relato de esos personajes conocidos,
se corresponde con la realidad
histórica, y también que esas reglas que
ordenan al lance se han tomado de fuentes
auténticas, al punto que forman casi un
Derecho de Duelos cuyo conocimiento
nos muestra numerosas y llamativas curiosidades
que sólo un puñado de generaciones
después nos sorprenden en cuanto
evidencian la idiocia implícita en la condición
humana.
El autor se sitúa en la posición del narrador
omnisciente, impostando un lenguaje arcaizante
que maneja con habilidad a lo largo
de todo el relato. Su principal logro es, con
todo, la constante verosimilitud de sus
situaciones y, como antes dije, el progreso
del interés, que no decae en ningún momento,
ni siquiera en las diversas excursiones
que el autor emprende para aliviar el
peso de la historia principal. O sea, que tienen
ustedes garantizadas unas horas de
auténtica diversión en las que además se
instruirán sobre esos tiempos no tan lejanos,
lo que no es fácil de lograr. En otro
orden de cosas, la edición del libro está
muy cuidada si no reparamos en el ofensivo
tratamiento gráfico de su cubierta, a fin
de cuentas cuestión puramente formal.
Con todo, por encima de consideraciones
literarias, reconozco a mi compañero y
amigo Jesús Fernández Morillo la muy
meritoria capacidad de desembragar de la
rutina que ata a casi todos sus contemporáneos
a la televisión en los escasos
momentos que nos dejan los pleitos y
haberse complicado la vida en una dedicación
como esta para, además, rematarla tan
bien. Parece propio de la naturaleza de las
cosas que los abogados fueran frecuentemente
así, pero no son estos los tiempos,
¡ay!, en que las cosas sean como debieran y
por eso la iniciativa de Fernández Morillo
debe saludarse con alborozo.

UNOS DÍAS DE JULIO
Por Jesús Fernández Morillo
Ediciones Fuente de la Fama, 2008

VERSOS EN CONCIERTO

2008-07-10T09:44:00.001-07:00

Conviene leer el poema escuchado la música que lo inspiró, cuyo primer movimiento está en el vídeo adjunto .

SINFONÍA PROMETIDA (Extracto)

(Poema basado en el Concierto para
piano nº 2 de Sergei RAJMANINOF)

PRIMERA PARTE - Moderato.-

Derramo notas de piano por la mesa
y el sonido de la orquesta me envuelve,
me deja sin sentido
y me recuerda a ti, sí,
mecida por la lluvia.

Una y otra vez no dejo de llorar,
de recordar tus senos leves,
tu piel extensa,
tus caderas de brillos inefables,
tus ojos cerrados en mi cuerpo...

Luego llega y viene el silencio,
que desaparece en una nube de nostalgia sonoras
hecha melodía que me recorre los poros,
que hace que la piel se me haga alma,
o que el cuerpo se me meta tan dentro

2008-06-09T03:46:00.000-07:00

Quiero ser como el fuego,
que quema cada uno de los lienzos
sobre los que escribo mi nombre con el dedo...

Quiero destruir el dolor,
como la mano omnipotente que lo llena todo,
que ocupa el infinito,
y se deja caer hacia el precipicio...

Quiero llorar sin lágrimas,
como quien explica su gesto a las estrellas,
como quien observa la luna en el mar...

Hoy hace más frío que nunca,
hoy la noche es larga como los rostros de la estrella,
y se deja todo olvidado en la distancia,
hoy Dios muere un poco en mi cansancio,
se acerca el óbito a mis cejas;
caen, una tras otra,
dos lágrimas que besan el polvo de mi sudor.

UNOS DIAS DE JULIO ( CAPÍTULO II )

2008-05-03T01:39:00.000-07:00

II.- LA NOCHE DEL PRIMER DÍA

En la tercera arcada, mirando de frente por la derecha, del Teatro Calderón, espera D. Joaquín de Valdeón a su amigo y confidente el abogado D. Rosendo Miñambres.
Son las once de la noche y bajando desde la Corredera de San Pablo procedente de su casa, vecina de la de D. José Zorrilla, se le ve llegar a don Rosendo, portando bastón de nogal culminado en empuñadura de plata con la forma de una cabeza de un león tranquilo, desgastada por el uso, en la que apenas se adivinaban las formas de los ojos y orejas del felino.
-¡Hola Joaquín!, ¿Llevas mucho esperando? –pregunta Rosendo con gesto amable y voz profunda.
-No, hace poco que he llegado. Justo ahora mismo a las once en punto, y a esta hora habíamos quedado –contesta Joaquín a la vez que extiende su brazo hasta el hombro de su amigo para acercarlo a sí.
-¿Dónde hablamos, aquí en el Casino del Teatro o vamos a otro sitio?
-Me parece que es más conveniente acercarnos al Café Imperial, en la mesa del rincón al lado de la ventana, en la parte del fondo; allí estaremos más tranquilos y seguros de que nada de lo que conversemos trascienda, ni sea conocido por ajenos, ni curiosos.
Puestos de acuerdo toman la Bajada de la Libertad hacia arriba, hasta la Plaza de la Fuente Dorada. La noche es particularmente cálida, por eso ambos caminantes, algo sofocados por el ardor del ambiente y por lo cerrado de sus atuendos, con levita, camisola de manga larga y sombrero alto; no dudan en descubrirse, y dejando a un lado los bastones, refrescarse la cara y la garganta con el agua de la fuente.
Una vez reconfortados del calor nocturno los dos amigos entran en la Plaza Mayor y caminando bajo sus soportales llegan al Café Imperial, al que acceden por su puerta de cristal y madera. Saludan con una cortés venia a quienes allí están y toman asiento en la mesa convenida.
El camarero, de aspecto lánguido, que apenas asoma algo más que la cabeza por encima de la barra de mármol, se acerca. Lleva un mandil blanco hasta los tobillos, los zapatos negros desgastados y con profundas grietas. Tiene la bandeja de alpaca debajo del brazo derecho con una rodilla blanca, de paño de algodón, correctamente doblada por encima de la muñeca y antebrazo izquierdos. Se detiene a corta distancia de la mesa, en posición de firmes, como disciplinado legionario, pregunta a los clientes inclinándose hacia adelante:
-¿Qué desean los señores que un servidor les traiga?
-A mí me va a poner absenta con un vaso de agua –solicita Joaquín.
-Fuerte pides Joaquín. A mí me va a servir usted una copa de coñac y un café bien caliente –pide Rosendo Miñambres.
-Al momento señores –les contesta cortésmente el camarero, una vez tomada nota mentalmente de lo que han pedido; limpia la mesa con rapidez y destreza y se acerca a la barra para preparar lo que le acaban de demandar.
Rosendo, durante la corta espera hasta ser servidos, le comenta a su amigo Joaquín:
-¿Cómo pides absenta precisamente ahora? Te vas a descontrolar y no vas a saber coordinar lo que digas.
-Tengo la sensación de precisar de la inspiración que produce la absenta tomada lenta y tranquilamente.
-Bueno, tú sabrás lo que te apetece y si te va a sentar bien o no lo que has pedido, que ya eres adulto.
Mientras se hallan en tal conversación llega sigilosamente el camarero. Les dirige un gesto de respeto, como pidiendo permiso, al que los dos clientes responden con un leve movimiento de cabeza demostrando su aprobación en interrumpir por un momento la conversación y ser servidos.
Puestas las copas, vasos y tazas, platillos, servilletillas y cucharillas, el camarero da un paso atrás, se inclina para preguntar a los señores si quieren algo más y como éstos le contestan con un: “No muchas gracias”, deja la mesa servida y se vuelve hacia la barra para seguir atendiendo.
Retoman Joaquín y Rosendo su anterior plática, y así, liberados ya de la liturgia del servicio, se disponen a conversar de aquello por lo que habían quedado en verse esa noche.
-¿Cuéntame, qué te ha pasado con el Teniente Picavea? Tu criado Eulogio me dijo que teníamos que hablar cuanto antes para ver si conseguía disuadirte de lo absurdo de tus pretensiones. Por lo que me contó, esta misma tarde había estado poco antes de verme en el Pinar de Antequera, contigo, a la espera de los testigos o de los padrinos del Teniente y de este mismo, para fijar los términos, puntos y condiciones de un duelo entre Picavea y tú, a ultranza, por el honor de una desconocida dama.
-No es tan desconocida, al menos para mí –le interrumpe Joaquín.
-¿Quién es ella? –dice Rosendo.
-Después hablaremos de su identidad. Ahora sólo quiero que me digas si tienes algún colega que conozca de leyes de duelos y de desafíos, porque como no me fío del bellaco de Picavea, prefiero tener el debido asesoramiento a la hora de proceder a sellar sus sucios labios para siempre.
-Ten en cuenta que él es militar de profesión y tiene más práctica en la lucha de la que puedas tener tú, por lo que más peligrará tu vida que la del que tu llamas bellaco, con el que has de batirte, si antes no lo impido yo como sea, claro.
-No hemos venido aquí para que me delates a la Justicia, sino para que me recomiendes algún abogado avezado en las normas de los duelos y desafíos, amigo mío.
-Me imagino que, como viejos y buenos amigos que somos, podré darte mi parecer y consejo –le comenta Rosendo con una cierta ironía, más simpática que recriminatoria, por el gesto con que la acompaña.
-Sí, efectivamente, deseo contarte lo sucedido, quiero conocer tu parecer, pero evitaré escuchar otro consejo que el del nombre de un Abogado y sus señas; porque la decisión de batirme está tomada y ahí no hay ya retroceso posible ni arrepentimiento. Agradezco de tu honesta amistad que no vayas a delatarme a la Justicia en evitación de que me bata en duelo.
Una vez dicho lo cual, Joaquín toma la copa con absenta, la mira fijamente, mueve el licor haciendo que éste produzca olas que circulan alrededor de toda la pared interior de la copa. Pasa las manos sobre la mesa de mármol blanco y se incorpora para quitarse la levita que el calor de la noche hace ya especialmente incómoda en ese momento. Vuelve a tomar asiento. Ase firmemente la copa de absenta rodeándola con la mano derecha y se la acerca a los labios, toman un largo y pausado sorbo que al pasar por su garganta le produce un aparente estremecimiento y un ligero sofoco.
-Mira Joaquín, no tengo intención alguna de delatarte a la Justicia, pero sí toda de disuadirte de tu errónea decisión. Sabes lo que pienso de los duelos a estas alturas. Creo que es una práctica trasnochada y bárbara, más propia de fieras o de bestias salvajes que de personas civilizadas. Creo que para limpiar la honra mancillada de una dama existen otras vías más elegantes y civilizadas, a la vez que adecuadas y con la misma o mayor utilidad, que la del duelo. Ya te he dicho que no hay palabra que mancille tanto el honor como para que merezca la muerte de nadie. Además la Ley Divina prohíbe en su decálogo dar muerte al otro, cuando dice por boca de Dios a Moisés: “No Matarás”. Quiero recordarte que no han sido pocas las veces en las que el honor propio o el ajeno que se decía mancillado y por el cual se convinieron duelos y encuentros, no fue sino la sinceridad espontánea de quien acaba de decir la verdad. Más de uno ha muerto teniendo razón y así, con ello, sin limpiar, según su criterio, la honra y el buen nombre mancillados. Por tanto, dar la vida por una pretensión tan escasa, es torpe y triste, y un error del que te quiero sacar, aunque sea con insistencia y con denuedo, porque no me hartaré de darte argumentos para demostrarte que estás totalmente equivocado. Lo que quieres hacer es muy poético y muy propio de lances teatrales que agradan a las jóvenes en edad de merecer, pero que no tiene sentido alguno en un docto caballero de poco más de treinta años, con una ilusionante vida por delante, con mucho que hacer y que perder y muy poco o más bien nada que ganar, en el lance que pretendes.
-¿Me das el nombre y las señas del Abogado que te pido, Rosendo por favor? –corta Joaquín, como no queriendo oír más los consejos y las opiniones de su amigo, al que, no obstante, ha estado escuchando atentamente y sin perderse ni una sola palabra.
Con tal lacónica pregunta, Joaquín corta seca y repentinamente el monólogo de su amigo y consigue que éste calle un momento.
Mientras trata de retomar su discurso, Rosendo aspira un sorbo de la taza de café; como está muy caliente calma el ardor con un poco de agua. Alarga la mano derecha hasta la copa de coñac y vierte un chorro en el café hasta llenar la taza. Mira a su amigo y le dice con el gesto ahora más serio:
-Si quieres que me vaya no lo vas a conseguir, ya te he dicho que voy a disuadirte de tus pretensiones, aunque para ello me tenga que ganar incluso tu enemistad o tu enfado. Me importas más tú que nuestra amistad.
-El nombre, Rosendo. Por favor, dime el maldito nombre del Abogado.
-Hablemos antes de todo ello y si quieres, después, ya te pensarás si vas a visitar a letrados o si actúas con un poco de cordura y de lógica.
-Perdona Rosendo, la absenta me está empezando a hacer efecto; disculpa mi descortesía. En verdad sabes, y se me nota, que no he perdido palabra de lo que me estás diciendo. Quiero y te pido que continúes con lo que me estabas explicando.
En ese momento se acerca hasta los dos tertulianos un caballero ya anciano, saluda a ambos con cortesía y familiaridad. Es el Vizconde de Valoria, cliente de D. Rosendo, que ha detenido poco antes su destartalado birlocho en las inmediaciones del Café Imperial, y se sienta en otra mesa.
-Parece mentira lo bien que se conserva el señor Vizconde –dice Rosendo.
-Y lo mal que viste; con el dinero que tiene… Parece más un pordiosero que un noble. Si se postrara en la puerta de San Pablo, con las pintas que lleva, le darían limosna los feligreses al salir de misa.
-Joaquín, ten cuidado con lo que dices, a ver si nos va a oír. Ya sabes que he tenido buenos pleitos de tan hacendado noble; me ha confiado en varias ocasiones sus intereses, y no quiero perderle como cliente.
Efectivamente, percatado de su inconveniencia, Joaquín calla y asiente “Es la absenta Rosendo”, dice a su amigo; pero no duda en tomar un pequeño trago del licor que efectivamente le está afectando ya, siquiera levemente.
Se oyen ruidos de cascos de caballo a galope y de ruedas con llantas de hierro que se acercan a la puerta del Café. Sin detener del todo el carruaje, salta de la calesa el cochero: es Eulogio. Entra azarado y sin conocer a nadie, otea por todo el local hasta que se percata de dónde se halla su dueño. Camina hacia la mesa en la que están Joaquín y Rosendo; realiza el preceptivo saludo y se dirige a su amo con nerviosismo y urgencia para decirle, con voz entrecortada:
-Señorito, en la fábrica de harina ha habido un percance que requiere de su inmediata presencia.
-¿Qué ha pasado que sea tan urgente?
-Venga y por el camino le voy contando lo que ha ocurrido.
Con evidente gesto de asombro, Rosendo se levanta y encogiéndose de hombros le dice a su amigo:
-Vete, vete, ya nos veremos mañana. Mandaré a mi escribiente para que dé razón de cuándo y dónde podemos encontrarnos, o si no pues que se acerque Carmela a preguntarte.
-De acuerdo, Rosendo, hasta pronto y gracias por tu paciencia. Tú sí que eres un amigo.
Salen deprisa Joaquín y Eulogio; éste, una vez fuera del establecimiento, corre hasta el cercano carruaje, salta hasta el asiento, toma las riendas y arrea al caballo que sale al galope una vez que Joaquín se ha subido y acomodado, con presteza en el asiento, al lado del cochero.
Don Joaquín tiene los ojos pesados por efecto de la absenta y tarda en reaccionar, permanece sin decir palabra.

PENSAMIENTOS

2008-04-25T10:59:00.000-07:00

¿Cómo atravesar la lluvia con tus besos,
si besas melancólicas desdichas?

¿Cómo retener el aliento retenido
de saberte mía, siendo tuyo
y ver que la verdad te hace distina
al conocer en segundas primaveras
que otros amores hay que son más tuyos?

¿Cómo levantar el ánimo enamorado
sabiéndote lamida por más lenguas,
sabiéndote gozada por más manos,
sabiéndote entregada a otras tierrras?

Has roto, sí, una crátera perfecta
un búcaro hecho con esmero,
lleno de amores y proyectos,
de ilusiones sin ventanas que cerrar,
más hermoso que ninguno del pasado,
por ti arrrojado al duro suelo
deshecho en mil pedazos inservibles
por obra de tus deseos que estorban mis palabras
a través del frío que tus sombras provocaron.

Por eso sé que las lágrimas son azules.
Por eso callo entre tus besos.
Por eso me muero en esta lluvia.

.

Las flores de plata que doblo lentamente
se convierten en rectángulos de papel
que luego arrugo y tiro al suelo.

Una botella de ginebra casi llena,
otra botella de vodka y dos de güisqui,
los palillos, la sal, la pimienta y el tabasco,
dejan una taza de café vacía
se abre la puerta y se van tres cuerpos.

Dos cuadros concretos, cuatro abstractos,
la mezquindad que fuma un puro habano
y que lo llena todo de un fingimiento absurdo.

El hielo en la copa y el limón que no entra,
una sonrisa de dulzor amarillento y ronco.

Aquí dentro estoy yo, no se si solo o triste,
escribiendo con dolor en la espalda,
con los brazos sobre una madera que no cesa.

Es tarde para empezar y pronto para terminar,
los gritos molestan la quietud de mis oídos,
se oyen obscenas voces y golpean los vasos entre sí.

Me gustan sus senos turgentes, el corte de su cara,
la mirada fija, sus labios y creo que hasta sus dedos.

Me gusta su cintura, su pelo y la longitud de sus piernas
y esta soledad que me acompaña dócilmente.

Enciende un cigarrillo,
cierra los labios, aspira el humo
ahora, cuando lo exhale,
podré respirar algo que ha sido tuyo.

Te besaría sin cesar hasta sentirme eufórico,
hasta calentar tu imaginación
y acariciar tus senos, tus rodillas, tu hombro serio,
hasta que me sintiera ardiente
y no pudiera evitar tu sexo.

Ahora me voy, me molesta la nueva compañía,
me molestan sus perfumes necios
y las palabras inconexas y mal tratadas,
me alejo de tu belleza y de tu sonrisa,
pero estaré contigo cuando no me esperes.

*******

*****

No puedo ir más alto,
no puedo subir más sobre el cielo.

Ahora estoy destrozado...
pero los dos somos como una guitarra,
estamos juntos para volar.

El cielo se cierra ya,
y me veo subido en la luna azul.
¿Dónde estamos?
¿Qué pasará?

No puedo ir más alto,
las siluetas doradas de los peces me hacen perder el verde,
los ojos desgastados de sus miradas no me aprecian,
y todo es igual de constante...
Al final: La luna azul, la luna es azul, la luna azul...

Mírame desde cerca,
tacta con tus dedos las arrugas de mis párpados,
siente cómo pronuncian los versos de desdicha que me han
hecho ser así.

Me siento impotente,
angustiado por el freno súbito del desamor,
estoy mecido entre aguas estancadas oliendo a fiemo.
Se han cortado mis alas en lo alto,
soy músico tardío de la noche
y un sibarita sin miedo a caer mal a los dioses.

La luna azul es la mirada de la noche,
la luna azul es la palabra de las aguas oceánicas,
la luna azul era mi esperanza, que ahora se ha mojado
para siempre como un trozo de papel.

No se cómo voy a conversar de nuevo;
ya sin alas, sin sudor, sin peso, ni esta palabra...
Vendrás de lejos para ver cómo no caí,
seré la piedra de la luz oscura,
el miedo del horizonte,
los sueños de la tarde polvorienta de verano.

La luna azul me extasía,
y aquí estoy esperando que llegue la mano enferma
que deje escapar su caricia,
esperando los hilos de la noche,
los márgenes del frío y el odio del dolor.

Aquí estoy suponiéndome aún vivo
y soñando con los cálidos fumaderos de opio,
y con las barandas leves de un corazón.

" " PISA .... " "

2008-04-25T10:20:00.000-07:00

Pisa, 2 de abril de 1.985.

Entre el fino aire y el aroma del café, tú te acaricias los labios y los coloreas de un rojo suave que hace adivinar el color purpúreo de tus besos.
Al fondo el esplendor blanco del mármol de esa catedral perfecta y en esa torre con ganas de vencer la inercia y de dar con el campanario en el vacío.
Tú fumas un cigarrillo con el gesto cansino y la mano sobre el muslo.
Observas a tu alrededor, te levantas e ignoras mi presencia en la barra de un bar cualquiera.
Te imagino lejos, con una taza de café apenas empezada que has olvidado a mi derecha...
Por fin llegas, pero no conseguimos dialogar y el sol se oculta entre las nubes.
Mi palabra soñolienta quiere conocerte, pero tú no me miras. Olvidas la voz y los labios en un helado que ofreces a mi boca triste.
Pisa me ha devuelto la nostalgia que había perdido, las horas que tú y yo pasamos juntos ensuciando trozos de papel como éste. Porqué tú nunca me fallas...tú no me olvidas...

- OOO -

" DE LA NADA Y OTRAS COSAS "

2008-04-19T00:46:00.000-07:00

Suponemos, a veces, suponemos,
que hay luces por la noche
y las llamamos estrellas.

Suponemos que las estrellas
nos alumbran por la noche
por eso, suponemos de noche
que la luna es luminosa
como las estrellas pequeñas.
Sí, pero sólo lo suponemos.

-oOo-

No sé qué escribir y escribo. La mano gobierna al cerebro, viaja a su propio antojo por los renglones vacíos, que va llenando de tinta.
Por eso no me gusta escribir si no es con la mano caliente rozando sobre el papel. Porque necesito el contacto de la hoja que voy manchando, y del sonido leve de la pluma que la mancha.
Preciso transmitir al poema, a la carta o al escrito algo de mí y de mis almas escondidas por el sueño, mareadas por el humo, despistadas por el vino, somnolientas por el tiempo.
No sabía qué escribir al principio, pero quería llenar esta hoja de palabras, de pensamientos y del calor de mi mano quizá deseada por alguien y mientras yo mismo le deseo.
La cabeza está vacía, dormida, como desnuda de ideas. La letra es torpe, lenta y estrambótica, pero surge como río imparable hasta encontrar el papel, que soporta sin problemas, que ponga lo que ponga en él.
Me emociona pensar que un montón de líneas, de curvas, de puntos, de garabatos, puedan ser un poema, un discurso, una infamia, una blasfemia. Que con papel y lápiz se puede hacer arte, daño, mentir, pecar, amar, enseñar, blasfemar, merecer, ser ejecutado o ganar un beso, despertar pasiones, erecciones, sonrisas, lamentos, criticas, pasiones y hasta carcajadas.
Riámonos todos juntos de lo bello que es poder escribir y pensar que quizá, algún día, alguien leerá con generosa atención lo que hayamos escrito, si el tiempo, la suerte o el fuego no destruyen antes el manuscrito que contenga lo que hayamos puesto para ser leído.
Resulta grato pensar que puedo rellenar hojas, libros en blanco, cuadernos, libretas o lo que quiera, sin más problemas que el tiempo que me lleve escribirlo; sin embargo, lo más de quienes escriben en tantos otros países han de cuidar, de ocultar, de enmascarar sus deseos y sus ideas y evitar con ello la mirada lacerante de la censura que acabe con sus ideas, con su arte y hasta con su vida.
No se valora sino lo que no se tiene o lo que se pierde, pero a mí me parece tan hermoso escribir con el sólo límite de mi deseo que no puedo dejar de entristecerme al pensar que otras manos no tienen mi suerte; aunque su arte, su experiencia y su ingenio dejen atrás a los míos.

6/12/03

Tú que eres gualda,
como un mar de hiedra,
vestida por el otoño,
muerdes la noche
arrancas el alma
recorres praderas tristes
y en todas mis derrotas
tú sales siempre vencedora.

Acercas a ti mis desafíos
recorres mis miradas
inventas voces distintas
tejiendo colores con la música
a veces ignorada.

-oOo-

Me ocupará la noche
amarga de soledades y triste,
generosa en lamentos y gris
rociada de extrañas tempestades
apagada entre tus recuerdos.

Tengo que mirar al cielo
emular el sonido del sol
querer a mi sombra desatada
urdir telas de araña,
hieráticas y distintas
envueltas en gotas de rocío
rotas de lágrimas perdidas
oscurecidas por la voz silente
de un enamorado muerto,
de un torpe campesino,
que se olvidó ya de su tierra,
que ya no es capaz de segar,
que sólo sabe crear surcos en la Nada.

--------

Desde los ojos hoy salió tu voz
en forma de gotas de dolor,
de nostalgia retenida
dentro de tus sentimientos,
como brasas encendidas.

De tus dedos hoy
ha surgido la paz por la palabra,
el amor por el quejido.
La voz se hizo silencio,
entre trémula y húmeda,
como apagada y oscura,
narrando amor por amor,
reconociendo el calor inesperado
de una caricia firme y tierna
de una mirada paternal
de una palabra suficiente como ninguna.

Hoy te he sentido tan dentro
has llegado donde nunca lo supuse;
hoy he sido esclavo de tu piel distante
y siento el dolor que te ha surcado.

Hoy sí que ha merecido la pena
el calor por tu ojos propagados,
las gotas de dolor salado recibidas,
renaciendo así otra mirada
hacia un campo de nostalgias y amapolas,
al viento presentadas,
por el frío hechas de sol.

-------

Esclavo soy de tu voz y tus lamentos
esclavo de tus lágrimas perdidas,
de tus besos deseados, soy esclavo.

Me rindo al calor de tu sonrisa
Y al dolor terso de tu piel.

Soy esclavo de tu gozo
y del sabor sonoro de tus entrañas.

Siendo bocanada profunda
del aire que respiras cada instante
a él someto mi voluntad
dominada por tus manos en mi rostro.

Esclavo soy de tus piernas sin vestido,
de tu torso libre soy esclavo,
y de tu cuerpo desnudo en nuestro harén
sin más doncellas que tu presencia
sin más amantes que yo mismo.

Esclavo soy de ti, y tú mi esclava,
sumido en mi gozo tu placer,
atravesado el rostro y el calor
por el viento de tu látigo potente,
de tus gemidos en mi piel
de mi voluntad que tu dominas
de mi anhelo por ser eternamente
siervo humillado, tu esclavo fiel.

--o0O0o--

¿Qué es lo que tienes detrás de ti
junto a ti, sobre ti,
incluso dentro de ti
si no eres tú mismo?

¿Qué es lo que sale de tus ojos
de tu voz y de tus ideas
si no eres tú mismo?

Eres la conciencia de los mares,
el sabor de las puestas de sol,
o el sonido de los lirios olvidados.

Eres la capacidad de ser absurdo
de volar sobre balcones solitarios
y no romper con ruido tanto silencio
y no llenar espacios vacíos,
ni ocupar bancos estrechos
o de arroyos beber cuando es que manan.

-----------

Fuerte es el calor de la espiga
que rompe a llorar en grano seco
y emana del candor de su desdicha
el fruto de sus lágrimas extraídas
en la tarde tórrida de verano.

Huele la harina a seco y pobre
y mancha de blanco la mirada
en tanto que el polvo se levanta
en remolinos de soles pretendidos.

El horizonte remonta la mañana
y el sol ciega las llanuras;
perdidas la voz y la mirada
en tiernas piernas y horas duras,
para gozar del pan tierno
y de la leche blanca y recibida.

-------------

Hay que navegar sí, hay que navegar
por mares perdidos de cielos extraños
por sueños de plata que no volverán.

Hay que navegar, sí, recordando,
los nudos de la soga,
las carnes temblando,
por eso hay que navegar
y recoger cristales que flotan
y morder los labios ajenos
y sonreírle a la lluvia sin luna
y contar las sombras de la luna
y saber lo hermosa que es cuando llena
y reírse ante sonidos de burla
y cerrar los ojos porque estamos distantes.

Por todo eso hoy no amanece
y hay que navegar para siempre
de noche, sin luz, sin luna, sin estrellas.

8/04/2004

Así es que seremos voces perdidas
como gotas secas del verano
y el estro retocado y gris
deambulará en nuestras cabezas
doradas por el ocaso impertinente
de los recuerdos entre lunas procurados.

Cabe la ribera de la playa,
en el río hecho meandros
mojaré las manos y los ojos
y rodaré el cuerpo avejentado
hasta llagarlo de nostalgia asaz
y vejarlo con tropos y falacias
hechas por ojos sin mesura
y por lenguas de sierpes rebajadas.

Dejaré la estrofa a medio hacer
para culminar otra batalla
de héroes nubios en tierra extraña,
de cíclopes vencidos por la araña,
de suelos tercos de telas y espadañas.

8/04/2004

Aquel día el sol brilló distinto,
los pájaros hicieron música de sus vuelos
y no me reconocía a mi mismo
mientras mis labios ardieron de alegría.

Agarré con cariño tu cuello
y sentí correr tus cabellos por mis manos,
me miraste sonriendo
y mis ojos no se creían lo que tenían viendo.

Mordiste mis labios
y me regalaste tu primer beso
y desde entonces lo guardo en mi memoria
como preciado tesoro recogido
entre paños perfectos y tules de seda.

/////////////

Le he robado versos a la noche
y no me ha dejado recordarlos.
Le he dicho al día que me espere
y se ha hecho de noche sin remedio.
Le he preguntado al tiempo por tu voz
y la espera se ha hecho traicionera,
quemando mi nostalgia de jardines
y enredando en hierbas peregrinas
mi queda desesperación por esos tus besos.

24/05/2004

Las flores son como miradas que me regalas
con el aroma de tu instante
en la presencia de tus labios al besarme.

24/05/2004

Suenan en mi memoria tus sonrisas
y recuerda el pensamiento tu mirada felina
dominando mis misterios,
y te envuelve un halo de majestuosa belleza
haciendo de ti una amazona sin fronteras,
dueña de mi propio espíritu.

Luego la palabra leve te enoja
o un gesto inexistente te crispa
para recobrar de las cenizas del instante
el ave fénix de tu encanto
sin par, señero, perfecto.

&&&&&&&&&&&&&

Eh aquí que te escribo
desde el trono del fariseo,
rudo de sentido,
sin corazón, sin pensamiento,
mudo de sensaciones
sin dolor, sin sensibilidad posible.

No me reconozco
no puede ser que sea yo.
Pienso en ti mientras te recuerdo,
me imagino asiéndote con fuerza
con las manos en lo alto de mi precipicio
hasta el que he ascendido con esfuerzo
a pesar de mi cuerpo deforme
de mis movimientos tercamente obesos.

Y surcan el cielo tus palabras
y se me escurre entre las manos
el gesto de tu risa,
como jarra de barro que contiene
un tesoro inefable e increíble
que se me rompe sobre la roca
fría y mojada, sería y gris;
que sé que nunca recuperaré de nuevo.

Poco a poco los días pasan
poco a poco lo que tiene que ocurrir sucede
poco a poco nuestro amor se alimenta
de besos, de palabras, de recuerdos.
Poco a poco todo pasa
se olvidan las cosas
se pierde la memoria
pero tu amor permanece.

8/08/2004

PRESENTACIÓN DE MI NOVELA "UNOS DÍAS DE JULIO".

2008-03-20T06:27:00.000-07:00

Gracias a la confianza del Editor JULIO MARTÍNEZ, el viernes 28 de marzo, a las 20 horas, se presenta, en la Casa Revilla de Valladolid, mi novela UNOS DÍA DE JULIO, que ha sido publicada por la editorial vallisoletana FUENTE DE LA FAMA

Espero que guste a los lectores y que sean muchos los que se acerquen hasta ella para entretenerse con su lectura.

En la entrada anterior a esta aparece el principio del primer capítulo, después de su presentación se añadirá el resto del mismo.

UNOS DÍAS DE JULIO

2007-12-14T11:48:00.000-08:00

I.- LA TARDE DEL PRIMER DÍA

Después del mediodía, cuando todos los que tienen la oportunidad de hacerlo, han terminado la comida, comienza la tarde envuelta en el silencio de la siesta. La ciudad se para por completo y espera a que sus gentes se desperecen y retomen sus labores vespertinas. Hasta los pájaros y los perros callejeros parecen respetar la inquietante quietud que lo invade todo durante esas casi dos horas que siguen al mediodía estival. A penas las hormigas cruzan por sus senderos, ni las moscas se atreven a volar por las zonas de solana.
El sol insiste en quemar el barro seco de los últimos charcos y penetra con su ardor por entre las paredes descascarilladas y mohínas, que sufren la persistencia de un calor sofocante e inaguantable, de un calor tan intenso que hasta parece retorcer las vigas de los tejados con inquina, haciéndolas crujir, siendo ese el único ruido que estorba el sepulcral silencio del sesteo veraniego.
La calesa de Joaquín no está muy limpia, pero no importa; es ya un poco tarde y hay que partir cuanto antes.
Eulogio engancha el tiro, ata el caballo de refresco en la parte trasera del coche y quita el polvo de los asientos con una rodilla de lino vieja.
Joaquín le dice que se dé prisa para salir cuanto antes, que puede retirar el caballo de refresco porque sólo van hasta el Pinar de Antequera.
Suben por la calle de la Platería desde la Plaza de los Arces, donde vive Joaquín; pasan por la Plaza Mayor con dirección al Campo Grande. Atraviesan la ciudad y salen por el sur entre huertos y algunas casas desperdigadas. Los caballos traquetean con sus cascos al golpear sobre los adoquines de la calle.
Joaquín se encuentra un tanto desaforado y con el gesto inusualmente serio. Eulogio, que lo conoce bien, ni tan siquiera osa dirigirle la palabra, a fin de no perturbarlo.

RECUERDO DE VENECIA

2007-05-19T02:58:00.000-07:00

Venecia, 26 de marzo de 1.984

Me he sentado en el Café Florián de la Plaza de San Marcos, observando el vuelo de las palomas y dejando transcurrir plácidas imágenes por mi memoria.
Asciende libre y misterioso el humo frágil del tabaco hasta perderse en el techo de bellos frescos de la sala de té... Se oyen unas sonrisas; conversaciones cadenciosas en cualquier lengua y yo aquí, sentado cerca de tus ojos, apreciándote en el agua, en el viento, en la sombra del sol.
El aroma y la suavidad de la bruma me ayudan a recordar cuánto te quiero, me elevan por encima del suelo al caminar, mano con mano, sobre estos señeros canales venecianos.
Cada gota de agua es distinta. Cada casa vetusta supone una situación inefable. Cada góndola es un sueño que espera no volver a repetirse por no acabar y ser eterno.
Tú me miras, yo sonrío. Me regalas una caricia y nos recordamos. Somos un diávolo que juega con el pensamiento, mientras el humo acaricia las paredes a mi espalda y la tuya es mi deseo por fin hecho regalo cierto.
Otras miradas desde el exeterior me recuerdan el anhelo de un largo paseo entre la palidez secular de estos palacios y la plácida mirada de tus ojos cada día más serenos.

- OOO -

VENCIDO POR LAS SOMBRAS

2007-05-15T09:02:00.000-07:00

No es fácil fingir entre los árboles
si el viento roza sus hojas invernales y tristes,
y la mirada del agua te espera en las esquinas.

Un charco sucio, una flor sin pétalos,
una huida desesperanzada...
y después de todo el recuerdo presente,
el recuerdo lejano que se va difuminando,
el recuerdo gris y opaco que termina por perderse.

Hoy sólo soy la silueta de una barca,
una vela ardiendo sin apenas cera,
un candil con la mecha desgastada.

Su luz empieza a oscurecerse entre las palabras,
las líneas de tinta negra, me lo dijeron,
no me interesaba estar sólo y me mentí.

¿Cuándo volveré a soñar como aquéllas noches,
cuándo será de día tan temprano,
cuándo me dolerán los oídos de mirarla,
cuándo estaré aquí para perpetuar su imagen?

El día es demasiado obvio para acercarme a ti,
la luz ciega las palabras que se dicen por la noche
y hace que ahora se sienta
vencido por las sombras.

Nos hemos acostado el uno con el otro,
sale el sol y la penumbra nos define.
¿dónde están las manos lánguidas,
los ojos sonrojados de llorar,
las miradas indecisas y rutilantes?

Es el sol o es la nieve quien lo engaña todo,
porque sin su presencia las sombras vencen,
las sombras son palabras de tules dulces,
son plegaria de noctámbulos.

En la palidez oculta de una tabla suspiro tu nombre
(la pluma tétrica y asesina tacha un verso más...
es de noche),
el invierno deja su hálito en las ventanas...
el vaho de sollozos hace méritos para volver.

Suena una campana lejana y muere un suspiro.
Los árboles no crecen por la noche,
sus voces se apagan y pierden sus últimas hojas...

Necesito que la hojarasca me deje correr.

Es de noche y las sombras me embriagan,
lloro la soledad y busco otra vez tu mirada.

Es tiempo de perder
ya no importa nada.

Es tiempo de perder. (No amanece)
Y yo sigo aquí vencido por las sombras.

CUANDO EL SILENCIO SE ROMPE

2007-05-03T11:04:00.000-07:00

Se han cerrado las puertas,
y no hay nidos,
ni golondrinas revoloteando,
sólo el olor a chatarra
calles mojadas
de muerte amarilla
¿De qué color es la muerte,
cómo son sus pasos,
dónde están hoy las hormigas?...

--ooOoo--

Cuando el cuerpo no es cuerpo
sino trozos de carne mordida,
mandíbulas sin dientes,
brazos tronzados,
y vientres sin estómago.
Cuando a la muerte no se la llora
y se la llama error,
o sueño extraño,
o fantasía sin dueño
¿Dónde está Dios?
¿dónde la vida?
¿para qué estos versos?

--ooOoo--

Cómo cuesta que avancen las páginas. Cómo cuesta que el tiempo te descubra y no te olvide.
Es un tiempo lento y constante aunque a veces no todo lo insistente que debiera.
El anhelo final de que alguien, aunque sólo sean tres o cuatro personas, lean lo que escribo. Lo que me escribo pero también lo que les escribo.
Hay en mí semi-subconsciente creativo una voluntad de salir fuera de mí, que a veces se perpetúa hasta en el correo epistolar privado.
Si bien cuando sale de mis dedos una carta tiene un destino y un fin concreto, un halo la recorre de posteridad, de perpetuación, de posible indiscreción fruto de los avatares y de los días, y pienso que alguien más la pueda leer. No sé si me importa o lo presiento, aunque no me guste.
Tengo sueño. La voluntad de escribir persiste. Una novela que espera dentro de un cajón acabar de ser escrita. Los pies descalzos. La música suena entre toses y sonidos irreverentes. Yo aquí, manchando este cuaderno interminable, tratando de sentirme vivo, de decirme algo, de encontrarme a mí mismo, pero a la vez temeroso de describirme, de saber de verdad cómo soy. Puede ser que no me guste; y ya no tendrá remedio. Todo tiene remedio menos no gustarse a uno mismo y dejar de existir.
Sueño con tantas sensaciones. Acuden a mi voluntad tantos deseos siquiera imposibles, que me confundo entre ellos y entre aquéllas.
Pero, claro, ¿qué más os da ya?; si soy y es lo que importa. ¿Qué más da cómo sea? Lo importante es ser ¡Qué conformismo!
Me conformo con ser. No me importa cómo. Soy y me vale. Soy y es extraordinario ¿Qué será de mí cuando ya no sea?
Las nubes cubren la claridad de la tarde que toca a su ocaso. El viento apenas mueve las hojas verdes de la copa del almendro. Las rocas llenas de orificios y horadadas por el hielo son, pero no sienten. Mi mente siente porque es.
Me duermo en un mar de ideas que no quieren fluir. Dejémoslas que duerman plácidamente el momento. Ya saldrán más adelante.
Hoy no ha calentado el sol. Tampoco ha llovido. El aire ha peinado mi mirada. Hoy tengo sueño. Estoy cansado y tengo mis propios pensamientos.
Escribo mientras pienso. No presto a penas atención a lo que estoy poniendo. Me centro en el pensamiento. Surje una sonrisa demasiado cercana para no ser cierta.
Luego me entretendré leyendo esto.
No quiero que estéis muertos, pero no puedo hacer ya nada por todos los que ya no son, por los que os habéis ido, por los que os han llevado sin sentido, sin merecerlo.
Me doy envidia por no estar muerto. No depende de mí.
Chirría la rueda tumbada de un triciclo calcinado. Un montón de yeso tapa su cara. El calor de la sangre se ha vuelto a secar.
La rueda rota no para de rotar absurdamente sobre sí misma. El viento la mueve. El triciclo está roto. Su niño se ha muerto.
Su cara la tapa el cemento. Sus ojos se han perdido. El pelo ardió hace rato. No huele a niño, ni a triciclo. Huele a muerto.
Yo vivo. Yo soy. Yo escribo. El niño es carne desgarrada. El triciclo es una rueda que no para. Yo vivo; sí. Pero él ya se me ha muerto.

24/05/03

CONCIERTO EN VERSO LIBRE

2007-05-02T23:42:00.001-07:00

Conviene leer el poema escuchado la música que lo inspiró, cuyo primer movimiento está al final del mismo.

SINFONÍA PROMETIDA (Extracto)

(Poema basado en el Concierto para
piano nº 2 de Sergei RAJMANINOF)

que hasta desaparezca en el aire el sonido,
culminando en un regalo a los ojos
hecho de suaves tules y nardos de cera.

Las velas arden su luz en mis oídos,
los ojos se cierran tras de tu voz silente,
o tras tu caricia perdida
tras tus ojos distantes y fríos.

Cómo me duele ahora
la noche aquélla en la que nos amamos
sin prisas, sin recuerdos,
sin palabras inventadas,
sin lunas llenas,
hasta que las nubes fueron de oro.

Por fin ahora recuerdo que existe un arpegio,
que el pentagrama está ahí,
que la tinta huele mal,
que el papel se ha roto con la lluvia,
por las gotas de agua provocadas,
inútilmente perdidas para siempre entre mis dedos
que ahora manejas con tu olvido.

Las teclas del piano se hacen letras en mi memoria,
convierten la música derramada en sinfonía
hecha de poesía y de dolor.

Hoy que todo se ha roto y se ha perdido
por fin te escribo esta sinfónica desdicha,
esta promesa poéticamente musical
de ser mi musa entretenida
de ser mi ninfa de otros vientos,
o quizá luna sin luz,
o nube sin agua,
o rosal sin hojas,
pero dueña siempre de mi espera desesperada.

soledad.

Sueño que no llega,
despertar constante de emociones sinceras
que se hacen fuente sin agua,
que se convierten en flores ya pasadas,
hoy en un rincón oscuro del alma fría.

Vuelvo a sentir esa metamorfosis
que convierte mis ojos en arena,
que me hace sentir como una hormiga,
insecto frágil que puedes destrozar
con tu propósito más leve, que es casi tu deseo
efímero y dócil como el tiempo,
impotente y arrugado como paja seca
pisada por el silencio de tu indiferencia,
depreciado por tu más íntima soledad.

Soledad del camino solitario,
soledad de la vereda recordada
de la hierba perfumada sin tu olor
del cauce profundo que se ha quedado sin río,
mar frío sin su barco,
por el tiempo y la distancia sentenciados,
evocadora melodía sin sentido
de las manos que se secan
en el sarcófago de tu olvido

Soledad, compañera de la musa,
que se ha hecho vieja y engreída
cubierta de fiemo seco y tules viejos,
ya sin dientes ni cabellos,
sin uñas en los dedos retorcidos
por el tiempo y la desdicha,
musa anciana que se olvida
de los loores y rapsodias imposibles,
que camina torpemente,
retenida por el tiempo que no pasa,
sujeta al dios de la mentira
evocando su hermosura ya acabada,
sin brillo y luz en su camino
o sin flores en la espada
y sin claveles que luzcan a mi lado.

Cuanto más suena este scherzo
más sueño con tu sombra derramada;
cuanto más huelo mi cuerpo,
más recuerdo tu ausencia
tu calor de hembra perfumada.
Cuanto más digo tu nombre
más se me olvida el deseo
de vivir en esta vida
de soledades ya tan sola,
de soledades toda muerta

Grande es el dolor y la distancia
grande el velero que se hunde,
lenta la calma de la hoguera
que quema los sarmientos retenidos,
que seca las hojas de la rosa
roja de amores, siempre llena de pasión.

La tumba de este poema
es la música que lo envuelve cada instante,
que lo mata y lo amortaja,
que lo embalsama y lo hace eterno,
como eterno es el cadáver del Amor,
momia de los suelos de la arena
que nunca muere y siempre llega
hasta los rincones donde hay muerte,
hasta las guerras repentinas,
hasta los días de lluvia impertinente
en los que miras por tu ventana
viendo cómo se te escapa el corazón,
siendo dueña de la más azul de las montañas.

Mujer que retienes todo el tiempo
como musa recogida por mis propias ilusiones,
olvidando en tu silueta la mía
sin sombras y sin mañana,
huérfana de pretéritos sabores

El cielo se abre entre las nubes
y es tu figura perfecta y femenina
la que se antoja imposible ante mis ojos,
que miran hacia ti sin verte
y se cierran con dolor y entre sollozos
para recordar que el sol existe
aunque sea de noche y tú de hielo,
aunque la luna no aparezca por el norte
y no pueda pararme a contemplarla
porque tu silencio es de color blanco.

Tú sabes que cada mes recojo el plenilunio
y dejo en mi gozo que su luz tan repentina
haga de mis ojos su locura
porque loco estoy de este amor que se ha perdido,
como la arena que el mar gana a la orilla,
como el pez que crece y se hace ave
surcado los mares por el cielo.

Un lento arpegio llega a mi cerebro
hecho de notas agudas y sonoras,
rompe mis ojos y los revienta
en los suelos de paz y de frutales
vencidos por el viento huracanado
que en glaciares vespertinos
muge como el toro de plata que no pace.

Prados de margaritas y amapolas
a veces blancos en el rojo,
rojo de violetas encarnadas,
blanco de nardos perseguidos
verde siempre sin esperanza que pintar.

Uncido está mi cuello a tu propósito
de que sepa lo que puede suceder,
y no soy profeta ni adivino,
ni capaz de poderme imaginar
el mañana cuando el hoy aun me duele.

Ungido me siento de pobreza
y andrajoso de destinos rodeado,
como para esbozar lágrimas de viento
y mover mis dedos hasta el asco
que proporciona tanto dolor en el costado
doliéndome, como al poeta, hasta el aliento
de manotazos duros en los huesos
de golpes helados de dolor,
de homicidas silencios y esperanzas
de paginas asesinadas de nostalgia.

Unicornio alado inexistente
que vara brisas por el tiempo,
varado en playas solitarias
secas las crines por el viento
rota la cola de los mares
por cuevas de flujos perseguido.

Algo en mí se está muriendo
con este trueno abrasador que me estremece,
con este fuego de desdicha que me habla
de horas sin dolor, horas perdidas,
de días ya pasados que se hacen sueño,
de pájaros perdidos, de cánticos olvidados,
de gentes sin pueblos conocidos,
de pueblos que son luz en las paredes
del calor del verano que me agota
como el dolor de perder tantas estancias
que no pudieron ser nunca recorridas;
tanta música recogida en estas manos
tantas gotas de agua evaporadas.

Cuesta saber que esto se acaba
cuando antes de empezar a ser promesa
fue el fin de una idea peregrina
lanzada al azar como sin tiento.

Tu voz que me habla de traiciones,
mis labios que sólo han sido tuyos,
un día y otro en que te pienso,
sin llegar a alcanzar esa amargura
de saber por qué soy cuando no existo,
por que existo en la desdicha tan constante;
por qué los ojos no me lloran desde dentro,
si no sé de traiciones ni de desdichas,
si soy la desdicha hecha traición,
y busco en las traiciones mis desdichas.

Me siento hueco de propósitos
vacío de voluntades y respuestas,
como puesto por los dioses para nada,
esperando que la orilla se haga grande
y me alcance el agua hasta los hombros
y me sumerja en ella lentamente,
ahogándome en la pena que me tiene
que me hace suyo y me destroza.

A veces el día nos engaña
con sus luces cálidas e intensas,
pero sabe de corazones que no laten
de rosas que se ajan y se secan
de espíritus que vagan solitarios
sin un lugar donde yacer eternamente.

Reza por mí que yo no sé,
que a mi los salmos no me valen,
ni recuerdo ya vespertinas
ni se de laudes, ni completas,
sino sólo de la música y del tiempo que traspasa
como el obús en la guerra esta pared
hecha de tu voz y tus lamentos,
armada de mi voluntad por ti perdida,
a punto de saltar en mil pedazos
y así dejar de ser yo mismo para siempre
pasando por voluntad de tu magia y encantos
a de ser escombro que arrojar hacia el destino.

Guardo en mi ropa la nostalgia
que me produce la amistad entrecortada
de besos hecha, tan firmemente regalada;
de caricias traicionada y pretendida,
de luces que se apagan día a día,
hasta que la vela, por la noche,
se consuma ineludible y fugazmente
cual tus labios en mi boca
han consumido para siempre
los besos que tuve que esperar y no llegaron.

Aprendo a ser de piedra muy despacio
y me rindo al viento y a la lluvia,
erosionado de ilusiones fracasadas;
por eso soy polvo del camino ya pisado,
arena en otras playas peregrinas,
humus que entierra a los difuntos,
poeta o músico sin sentido,
roto de amor y de amor sufriendo
estéril de sentimientos y a la vez tan sin sentido
que sin amor sigo así de enamorado.

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